Dizem por aí que uma das maiores honras possíveis para um escritor é que o seu nome se transforme em um adjetivo: kafkiano, masoquista, balzaquiana, sádico, etc., etc., etc. E é mesmo uma honra? Sim, claro. Mas poucos alcançaram o prestígio pós-morte de Herman Melville – autor de Moby Dick, Bartleby, o escrivão e Billy Budd, apenas para citar os principais títulos –, o que é uma fina ironia, já que, em vida, o autor não conseguiu prestígio algum.
Arquivo mensal: setembro 2015
Para dias de chuva
O que se altera é o gesto, o que se faz com ela, mas o fato é que, quando o céu está assim, como nos últimos vários dias em Porto Alegre, fica impossível manter-se alheio à chuva. Para além das conversas de elevador e das toalhas sempre por secar, a água alaga as ruas e os ânimos; pode convidar à reflexão ou abrir estrada para a melancolia.
Sartre enlouqueceu?
Sartre, em delírio, sendo perseguido por uma lagosta gigante. Essa imagem, claro, é improvável, impensável, inacreditável, mas, aparentemente, aconteceu por quase um ano inteiro, depois de uma experiência alucinógena dar bastante errada para o filósofo existencialista.
Uma carta de amor e despedida
“Você está para fazer oitenta e dois anos. Encolheu seis centímetros, não pesa mais do que quarenta e cinco quilos e continua bela, graciosa e desejável. Já faz cinquenta e oito anos que vivemos juntos e eu amo você mais do que nunca.” Assim começa Carta a D., o último livro de André Gorz, endereçado a Dorine, sua companheira de toda a vida.