James Joyce, Virginia Woolf, Jorge Luís Borges, Júlio Cortázar, Graham Greene, Gertrude Stein, Leon Tolstói, Henrik Ibsen, Émile Zola, Jorge Amado, Manoel de Barros, Anton Tchekhov, Chinua Achebe, Carlos Drummond de Andrade, Murakami, Pynchon, Nabokov, etc., etc., etc., a lista de autores importantes ignorados pelo Nobel de Literatura pode ser quilométrica, quiçá infinita. Claro, essas ausências depõem bastante contra a credibilidade do prêmio. Mas, na verdade, alguns autores vencedores é que talvez sejam a prova maior de que o Nobel não é mesmo tão confiável assim.

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O que se altera é o gesto, o que se faz com ela, mas o fato é que, quando o céu está assim, como nos últimos vários dias em Porto Alegre, fica impossível manter-se alheio à chuva. Para além das conversas de elevador e das toalhas sempre por secar, a água alaga as ruas e os ânimos; pode convidar à reflexão ou abrir estrada para a melancolia.

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“Você está para fazer oitenta e dois anos. Encolheu seis centímetros, não pesa mais do que quarenta e cinco quilos e continua bela, graciosa e desejável. Já faz cinquenta e oito anos que vivemos juntos e eu amo você mais do que nunca.” Assim começa Carta a D., o último livro de André Gorz, endereçado a Dorine, sua companheira de toda a vida.

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Por um motivo qualquer, geralmente amoroso, dois homens se enfrentam em um terreno ermo. Os dois empunham armas ou facas ou espadas. Um quer a morte do outro, um quer provocar a desonra do outro. Um duelo! A cena é clássica, bem comum em livros de cavalaria e filmes de bang-bang, mas, por incrível que pareça, situação semelhante aconteceu envolvendo dois dos principais escritores brasileiros no início da república tupiniquim.

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Todos os dias, muros, paredes e fachadas são pintados nas grandes cidades do mundo, numa tensão permanente entre propriedade privada e insubmissão, cultura letrada e expressão das ruas. A pichação, que move debates extremamente atuais na América Latina, remonta, no entanto, a quase quinhentos anos atrás.

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Entre todas as características excêntricas de Hemingway, existe uma que é, provavelmente, bem pouco conhecida, e que aliás pouco combina com a persona macho do norte-americano: o escritor de Por Quem os Sinos Dobram e Adeus às Armas era fanático por gatos – ele chegou a ter 57 felinos na sua casa em Cuba. O primeiro, carinhosamente chamado de “bola de neve”, foi um presente do capitão de um navio e tinha seis dedos, o que acabou sendo herdado por muitos de seus descendentes, contados hoje na casa das centenas.

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Se hoje está preocupada com a crise econômica, o desemprego e a dívida, Lisboa já teve de se defender de um cerco que durou meses. Também houve um terremoto, outras invasões, uma ditadura e uma revolução florida. Entre tantos acontecimentos, Lisboa já foi outra: teve outros nomes e pertenceu a outros povos.

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