A ideia surgiu por conta dos festejos do Bicentenário da República Argentina, em 2010, e prosseguiu pelos anos seguintes: na Biblioteca Nacional, uma máquina, ao estilo dos antigos aparelhos que ofereciam cigarros ao custo de algumas moedas, desta vez ofertava livros. Edições do tamanho de pacotes de cigarros saltavam para as mãos do leitor quando em contato com o cobre das moedas de peso argentino: de livros clássicos da literatura argentina a textos contemporâneos da América Latina.
James Joyce, Virginia Woolf, Jorge Luís Borges, Júlio Cortázar, Graham Greene, Gertrude Stein, Leon Tolstói, Henrik Ibsen, Émile Zola, Jorge Amado, Manoel de Barros, Anton Tchekhov, Chinua Achebe, Carlos Drummond de Andrade, Murakami, Pynchon, Nabokov, etc., etc., etc., a lista de autores importantes ignorados pelo Nobel de Literatura pode ser quilométrica, quiçá infinita. Claro, essas ausências depõem bastante contra a credibilidade do prêmio. Mas, na verdade, alguns autores vencedores é que talvez sejam a prova maior de que o Nobel não é mesmo tão confiável assim.
A Biblioteca Central disponibiliza dois novos scanners de autoatendimento, interativos, com painel sensível ao toque (touchscreen), e simples de usar. Eles encontram-se no 2º e 3º pavimentos da Biblioteca Central.
Elas estão presentes, na maior parte das vezes, nas prateleiras dos sebos. Se discretas, podem ser invisíveis para os clientes que folheiam um exemplar sem tanto esmero, e então só notadas quando se chega em casa. Podem expressar um carinho contido (“Para o Miguel, com um abraço forte”), um amor que não chegou a ser (“Para Marina, esperançoso de que ao menos aceite este livro”), uma saudade aguda (“Que este romance chegue até ti e diminua por um momento a maldade da distância, do tempo e do oceano”).
Dizem por aí que uma das maiores honras possíveis para um escritor é que o seu nome se transforme em um adjetivo: kafkiano, masoquista, balzaquiana, sádico, etc., etc., etc. E é mesmo uma honra? Sim, claro. Mas poucos alcançaram o prestígio pós-morte de Herman Melville – autor de Moby Dick, Bartleby, o escrivão e Billy Budd, apenas para citar os principais títulos –, o que é uma fina ironia, já que, em vida, o autor não conseguiu prestígio algum.
O que se altera é o gesto, o que se faz com ela, mas o fato é que, quando o céu está assim, como nos últimos vários dias em Porto Alegre, fica impossível manter-se alheio à chuva. Para além das conversas de elevador e das toalhas sempre por secar, a água alaga as ruas e os ânimos; pode convidar à reflexão ou abrir estrada para a melancolia.
Sartre, em delírio, sendo perseguido por uma lagosta gigante. Essa imagem, claro, é improvável, impensável, inacreditável, mas, aparentemente, aconteceu por quase um ano inteiro, depois de uma experiência alucinógena dar bastante errada para o filósofo existencialista.
“Você está para fazer oitenta e dois anos. Encolheu seis centímetros, não pesa mais do que quarenta e cinco quilos e continua bela, graciosa e desejável. Já faz cinquenta e oito anos que vivemos juntos e eu amo você mais do que nunca.” Assim começa Carta a D., o último livro de André Gorz, endereçado a Dorine, sua companheira de toda a vida.
Por um motivo qualquer, geralmente amoroso, dois homens se enfrentam em um terreno ermo. Os dois empunham armas ou facas ou espadas. Um quer a morte do outro, um quer provocar a desonra do outro. Um duelo! A cena é clássica, bem comum em livros de cavalaria e filmes de bang-bang, mas, por incrível que pareça, situação semelhante aconteceu envolvendo dois dos principais escritores brasileiros no início da república tupiniquim.
Todos os dias, muros, paredes e fachadas são pintados nas grandes cidades do mundo, numa tensão permanente entre propriedade privada e insubmissão, cultura letrada e expressão das ruas. A pichação, que move debates extremamente atuais na América Latina, remonta, no entanto, a quase quinhentos anos atrás.