Entre todas as características excêntricas de Hemingway, existe uma que é, provavelmente, bem pouco conhecida, e que aliás pouco combina com a persona macho do norte-americano: o escritor de Por Quem os Sinos Dobram e Adeus às Armas era fanático por gatos – ele chegou a ter 57 felinos na sua casa em Cuba. O primeiro, carinhosamente chamado de “bola de neve”, foi um presente do capitão de um navio e tinha seis dedos, o que acabou sendo herdado por muitos de seus descendentes, contados hoje na casa das centenas.

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Se hoje está preocupada com a crise econômica, o desemprego e a dívida, Lisboa já teve de se defender de um cerco que durou meses. Também houve um terremoto, outras invasões, uma ditadura e uma revolução florida. Entre tantos acontecimentos, Lisboa já foi outra: teve outros nomes e pertenceu a outros povos.

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Se hoje Joyce leva a fama de escritor difícil e incompreensível, talvez a culpa não seja exatamente dele. Ou melhor, se Joyce é um escritor difícil e incompreensível, a culpa talvez não seja de sua criatividade, a culpa talvez seja, pelo menos em parte, de sua caligrafia. Exagero? Não, exagero nenhum: sua letra era tão complicada – à beira do garrancho ininteligível – que a produção de Ulisses (1922) chegou a ser interrompida porque ninguém conseguia datilografar o manuscrito do capítulo 15, o episódio de Circe, quando Stephen e Leopold Bloom deliram no bordel de Bella Cohen.

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Há tempos, pesquisadores se esforçam em descobrir o que pode levar uma cidade a reunir, em determinado período da história, um número fora do comum de pessoas às voltas com a criação artística – e, mais do que isso, transformando a arte. Viena, a capital austríaca, é um destes objetos de estudo: nos últimos anos do século XIX, caminhavam pelas mesmas ruas os responsáveis por modificar a pintura, a arquitetura, a música e a literatura, e de levar adiante os conhecimentos da psicanálise.

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O que acontece quando alguém, dez anos depois de ser dado como morto, já emitidos os atestados e distribuídas as heranças, volta, como que num passe de mágica, para o mundo dos vivos?

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Se hoje as lideranças do futebol brasileiro estão enroscadas em denúncias e mais denúncias de corrupção, inclusive com um dos ex-presidentes da confederação brasileira preso por uma operação da polícia federal norte-americana, o passado reserva, pelo menos, um nome mais ilustre entre as fileiras de dirigentes: José Lins do Rego. Pois é, o escritor paraibano de Menino de Engenho (1932) e Bangüê (1934), era verdadeiro fanático pelo ludopédio e chegou a ser cartola do rubro-negro carioca, depois de se mudar a trabalho para o Rio de Janeiro.

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